Raro
En una sociedad globalizada, de tendencias autodestructivas, en la que los moldes se han corrompido de tanto ser usados. En una sociedad en que la media se declara feliz, pidiendo su racion de "soma", en la que triunfan los tomates aderezados con salsas rosas. En una sociedad que hace heroe al caido en el campo de "batalla", que llora los muertos famosos con lagrimas en riada. En una sociedad en la que la mujer rompe su imagen de maniqui operandose los pechos, y en la que el hombre refuerza su "liderato" a base de malos tratos. En una sociedad que se confiesa no racista pero.... , en una sociedad paradigma del buen vivir, aunque sea a base de reunificacion de deudas o de caballeros de rojo a un 29%. En esta sociedad que me ha tocado vivir, de tan comunes y usuales desperfectos... me adjetivan de raro.
Segun la RAE, dicen de mi que me comporto de un modo inhabitual, que soy extraordinario, poco comun. Escaso en mi clase y especie, insigne, sibresaliente, excelente en mi linea. Dicen que mi genio es extravagante, que mi comportamiento tambien lo es y que tengo cierta tendencia a singularizarme.
Desde lo mas hondo de mi corazón. Gracias .
Lo proximo que quiero que me llameis es NECIO.
Y aqui explico el porque.
El Necio (S. Rodriguez)
Para no hacer de mi ícono pedazos,
para salvarme entre únicos e impares,
para cederme un lugar en su Parnaso,
para darme un rinconcito en sus altares.
me vienen a convidar a arrepentirme,
me vienen a convidar a que no pierda,
mi vienen a convidar a indefinirme,
me vienen a convidar a tanta mierda.
Yo no se lo que es el destino,
caminando fui lo que fui.
Allá Dios, que será divino.
Yo me muero como viví.
Yo quiero seguir jugando a lo perdido,
yo quiero ser a la zurda más que diestro,
yo quiero hacer un congreso del unido,
yo quiero rezar a fondo un hijonuestro.
Dirán que pasó de moda la locura,
dirán que la gente es mala y no merece,
más yo seguiré soñando travesuras
(acaso multiplicar panes y peces).
Yo no se lo que es el destino,
caminando fui lo que fui.
Allá Dios, que será divino.
Yo me muero como viví.
Dicen que me arrastrarán por sobre rocas
cuando la Revolución se venga abajo,
que machacarán mis manos y mi boca,
que me arrancarán los ojos y el badajo.
Será que la necedad parió conmigo,
la necedad de lo que hoy resulta necio:
la necedad de asumir al enemigo,
la necedad de vivir sin tener precio.
Yo no se lo que es el destino,
caminando fui lo que fui.
Allá Dios, que será divino.
Yo me muero como viví.
lunes, 5 de octubre de 2009
lunes, 16 de marzo de 2009
Demagogia
lunes, 9 de marzo de 2009
Un fragmento de Kundera
—No es gran cosa recordar únicamente que era hermosa —le dijo el amable director al señor Zaturecky—. Hay muchas mujeres hermosas. ¿Era alta o baja?
—Alta —dijo el señor Zaturecky.
—¿Era rubia o morena?
El señor Zaturecky se detuvo a reflexionar y dijo:
—Era rubia.
Esta parte de la historia podría servir de parábola sobre la fuerza de la belleza. El señor Zaturecky, cuando vio por primera vez a Klara en mi casa, se quedó tan deslumbrado que en realidad no la vio. La belleza formó ante ella una especie de cortina impenetrable. Una cortina de luz tras la cual estaba escondida como si fuera un velo.
Es que Klara no es ni alta ni rubia. Fue la grandeza interior de la belleza, nada más, la que le dio, ante los ojos del señor Zaturecky, la apariencia de altura física. Y la luz que la belleza irradia le dio a su pelo apariencia dorada.
Así fue cómo, cuando el hombrecillo llegó por fin al rincón del taller en donde Klara se inclinaba nerviosa sobre una falda a medio coser, vestida con su bata marrón de trabajo, no la reconoció. No la reconoció porque jamás la había visto.
Para el que no conozca a Kundera, le recomiendo "La insoportable levedad del ser" y "El libro de los amores ridiculos" del que he sacado este fragmento... son libros llenos de sutiles detalles.. de pequeñas perlas, que son dignas de ser encontradas.
—Alta —dijo el señor Zaturecky.
—¿Era rubia o morena?
El señor Zaturecky se detuvo a reflexionar y dijo:
—Era rubia.
Esta parte de la historia podría servir de parábola sobre la fuerza de la belleza. El señor Zaturecky, cuando vio por primera vez a Klara en mi casa, se quedó tan deslumbrado que en realidad no la vio. La belleza formó ante ella una especie de cortina impenetrable. Una cortina de luz tras la cual estaba escondida como si fuera un velo.
Es que Klara no es ni alta ni rubia. Fue la grandeza interior de la belleza, nada más, la que le dio, ante los ojos del señor Zaturecky, la apariencia de altura física. Y la luz que la belleza irradia le dio a su pelo apariencia dorada.
Así fue cómo, cuando el hombrecillo llegó por fin al rincón del taller en donde Klara se inclinaba nerviosa sobre una falda a medio coser, vestida con su bata marrón de trabajo, no la reconoció. No la reconoció porque jamás la había visto.
Para el que no conozca a Kundera, le recomiendo "La insoportable levedad del ser" y "El libro de los amores ridiculos" del que he sacado este fragmento... son libros llenos de sutiles detalles.. de pequeñas perlas, que son dignas de ser encontradas.
miércoles, 25 de febrero de 2009
Rayuela
Rayuela es sin duda un libro elemental, el que no lo haya leido, que lo lea... si se atreve... :) , pero avisado queda, el lector, de que no sera un paseo, como otros libros, si no que será una verdadera aventura. Voy poner el enlace al "famoso" capitulo 7, como dice en el reportaje del pais. Pero no os equivoqueis, Rayuela no es una novela de amor plastosa.. es un todo, lleno de pequeños regalos, como ese beso.
"Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano en tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.
Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y nuestros ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mi como una luna en el agua."
Y aqui teneis otro regalito... eso es hacer el amor con palabras... me recuerda a una frase de "ne me quitte pas":
Je t'inventerai (yo inventaré)
Des mots insensés (palabras sin sentido)
Que tu comprendras (que tu comprenderas)
"Apenas él le amalaba el noema, a ella se le agolpaba el clémiso y caían en hidromurias, en salvajes ambonios, en sustalos exasperantes. Cada vez que él procuraba relamar las incopelusas, se enredaba en un grimado quejumbroso y tenía que envulsionarse de cara al nóvalo, sintiendo cómo poco a poco las arnillas se espejunaban, se iban apeltronando, reduplimiendo, hasta quedar tendido como el trimalciato de ergomanina al que se le han dejado caer unas fílulas de cariaconcia. Y sin embargo era apenas el principio, porque en un momento dado ella se tordulaba los hurgalios, consintiendo en que él aproximara suavemente sus orfelunios. Apenas se entreplumaban, algo como un ulucordio los encrestoriaba, los extrayuxtaba y paramovía, de pronto era el clinón, la esterfurosa convulcante de las mátricas, la jadehollante embocapluvia del orgumio, los esproemios del merpaso en una sobrehumítica agopausa. ¡Evohé! ¡Evohé! Volposados en la cresta del murelio, se sentían balpamar, perlinos y márulos. Temblaba el troc, se vencían las marioplumas, y todo se resolviraba en un profundo pínice, en niolamas de argutendidas gasas, en carinias casi crueles que los ordopenaban hasta el límite de las gunfias."
"Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano en tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.
Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y nuestros ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mi como una luna en el agua."
Y aqui teneis otro regalito... eso es hacer el amor con palabras... me recuerda a una frase de "ne me quitte pas":
Je t'inventerai (yo inventaré)
Des mots insensés (palabras sin sentido)
Que tu comprendras (que tu comprenderas)
"Apenas él le amalaba el noema, a ella se le agolpaba el clémiso y caían en hidromurias, en salvajes ambonios, en sustalos exasperantes. Cada vez que él procuraba relamar las incopelusas, se enredaba en un grimado quejumbroso y tenía que envulsionarse de cara al nóvalo, sintiendo cómo poco a poco las arnillas se espejunaban, se iban apeltronando, reduplimiendo, hasta quedar tendido como el trimalciato de ergomanina al que se le han dejado caer unas fílulas de cariaconcia. Y sin embargo era apenas el principio, porque en un momento dado ella se tordulaba los hurgalios, consintiendo en que él aproximara suavemente sus orfelunios. Apenas se entreplumaban, algo como un ulucordio los encrestoriaba, los extrayuxtaba y paramovía, de pronto era el clinón, la esterfurosa convulcante de las mátricas, la jadehollante embocapluvia del orgumio, los esproemios del merpaso en una sobrehumítica agopausa. ¡Evohé! ¡Evohé! Volposados en la cresta del murelio, se sentían balpamar, perlinos y márulos. Temblaba el troc, se vencían las marioplumas, y todo se resolviraba en un profundo pínice, en niolamas de argutendidas gasas, en carinias casi crueles que los ordopenaban hasta el límite de las gunfias."
Eluana (10-02-09)
Es increible ver como todo se politiza, hasta el mas intimo momento, hasta la propia muerte se convierte en una herramienta para nuestros fines. Es increible ver y sentir aun hoy dia, esa lacra social que es la iglesia catolica (que no la religion catolica, siempre respetable he incluso admirable), como, una vez mas, hacen de la vida y la muerte su negocio. Amenazan, coaccionan, aterrorizan, culpan y no son capaces de ver que la decisión de la propia muerte, tan solo atañe a aquellos que han de sentirla, de sufrirla y de llorarla, y no a unos cuantos que desde sus pulpitos, defienden la vida de una desconocida, cueste lo que cueste, abanderandola como si de una martir se tratara. Esos curas, obispos, politicos, esos desalmados olvidaran a Eluana, en cuanto su orgullosa herida se cicatrice, en cuanto haya otros a quien criminalizar, los gays y lesbianas, las familias monoparentales, la libertad de expresión.. esos temibles fantasmas que amenazan la sacrosanta sociedad que ellos han labrado a fuerza de cruzifijo, catecismo y hostias (de ambos tipos). Ellos olvidaran a Eluana, pero su familia, la que ha estado postrada junto a su cama, 17 años, viendola vegetar. Ellos que han conseguido que hasta el tribunal supremo italiano, les de la razon.. ellos que inclusio despues tuvieron que luchar para llevar a Eluana a un lugar donde tuvieran el coraje de aplicar la sentencia del supremo.. ellos, su familia, sus amigos, ellos nunca olvidaran a Eluana.
Descanse en paz, descansen todos en paz... todos menos los alborotadores y mercaderes de la muerte.
Descanse en paz, descansen todos en paz... todos menos los alborotadores y mercaderes de la muerte.
Repatriar
Repatriar. Una única palabra, una única acepción. Devolver a algo o a alguien a su patria. No lo digo yo, lo dice la Real Academia de la Lengua.
¿Cómo podríamos llamar a enviar a una familia sudanesa, padre, madre y bebe de un año, a Nigeria?.. ¿exportar?, ¿rebotar?. El caso es sencillo. Una familia llega en una patera, una de tantas familias, en una de tantas pateras. Vienen de lejos buscando lo que todos sabemos, una vida digna, un futuro... Les interceptan en Motril, deciden internarlos en un Guantánamo español (aquí los llamamos CIEs), y por si esto no fuera suficiente, deciden llevarse al bebe a protección de menores. Al parecer se trata de una carrera de despropósitos para intentar acumular cuantas más violaciones de derechos mejor. Pero ahí no queda la cosa. Las ongs presionan a la administración y al CIE, ofrecen su tutela para esta familia, ofrecen un piso temporal y hacerse cargo de acompañarles el día que deban ser repatriados a su país; Sudan. Se pierden en un mundo burocrático, deciden parchear la situación, lanzan la pelota hacia administraciones superiores, y mientras, toman decisiones precipitadas, devuelven al bebe, mandan a otras internas a Algeciras para adecuar un modulo del CIE, ¿me explico?... ellos tampoco.
Hoy han "repatriado" a esa familia sudanesa a Nigeria... ¿motivos?, a más de un funcionario le estaba suponiendo demasiado dolor de cabeza, y bien sabe todo el mundo, que una familia, que ha luchado y pasado por días y días de desanimo, depresión, aislamiento, sufrimiento en definitiva, no merece ni un dolor de cabeza. Imagino lo que tendrá que ser, aterrizar en Nigeria, siendo sudanés, con una mano delante, otra detrás y un bebe a tus espaldas... y no siendo este el primer caso, puedo imaginar también, porque a Nigeria, que desde que firmó el convenio de repatriación acepta a todos de buen grado. Es mas imagino la típica conversación.. "estoy harto de esto, ¿donde podemos enviarlos mañana mismo?, ¿a Nigeria?, perfecto, me da igual si consigo así que me deje de doler la cabeza.”
Y buscando definiciones, por buscar, se me viene a la cabeza esta.. ASCO, búsquenla ustedes en la RAE, yo la he encontrado en la administracion, en el CIE...
Seria una historia anonima si no fuera porque tiene nombre.. Idris Sharon, Joseph Morobo y su hijo Youssef Dominio
¿Cómo podríamos llamar a enviar a una familia sudanesa, padre, madre y bebe de un año, a Nigeria?.. ¿exportar?, ¿rebotar?. El caso es sencillo. Una familia llega en una patera, una de tantas familias, en una de tantas pateras. Vienen de lejos buscando lo que todos sabemos, una vida digna, un futuro... Les interceptan en Motril, deciden internarlos en un Guantánamo español (aquí los llamamos CIEs), y por si esto no fuera suficiente, deciden llevarse al bebe a protección de menores. Al parecer se trata de una carrera de despropósitos para intentar acumular cuantas más violaciones de derechos mejor. Pero ahí no queda la cosa. Las ongs presionan a la administración y al CIE, ofrecen su tutela para esta familia, ofrecen un piso temporal y hacerse cargo de acompañarles el día que deban ser repatriados a su país; Sudan. Se pierden en un mundo burocrático, deciden parchear la situación, lanzan la pelota hacia administraciones superiores, y mientras, toman decisiones precipitadas, devuelven al bebe, mandan a otras internas a Algeciras para adecuar un modulo del CIE, ¿me explico?... ellos tampoco.
Hoy han "repatriado" a esa familia sudanesa a Nigeria... ¿motivos?, a más de un funcionario le estaba suponiendo demasiado dolor de cabeza, y bien sabe todo el mundo, que una familia, que ha luchado y pasado por días y días de desanimo, depresión, aislamiento, sufrimiento en definitiva, no merece ni un dolor de cabeza. Imagino lo que tendrá que ser, aterrizar en Nigeria, siendo sudanés, con una mano delante, otra detrás y un bebe a tus espaldas... y no siendo este el primer caso, puedo imaginar también, porque a Nigeria, que desde que firmó el convenio de repatriación acepta a todos de buen grado. Es mas imagino la típica conversación.. "estoy harto de esto, ¿donde podemos enviarlos mañana mismo?, ¿a Nigeria?, perfecto, me da igual si consigo así que me deje de doler la cabeza.”
Y buscando definiciones, por buscar, se me viene a la cabeza esta.. ASCO, búsquenla ustedes en la RAE, yo la he encontrado en la administracion, en el CIE...
Seria una historia anonima si no fuera porque tiene nombre.. Idris Sharon, Joseph Morobo y su hijo Youssef Dominio
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